Boa Noite Caros Leitores

Aviso aos incautos

Impossível ler mais um poema em que conste a palavra "SEIVA".
Proibido, ok?!!!?!

Toda a humilhação leva à morte #4

«Há um caminho coberto de neve que leva para dentro do êxtase. Esse caminho é a morte.»

Walter Benjamin (1892-1940)

Delicioso

-"Marriette Tosel" - Eterogemeas

Foxy Book

"Jardim do Paraíso" - Ernest Hemingway

BBBBOOOOMM DDDDIIIIAAAA!!!!!

em sentido

©Shyamalan,M. Night;1999

Armado em leiloeiro

-"Anjo Mudo" Al Berto - Contexto - 1993


E QUEM LEVANTA A MÃO PARA ESTE?

Isto vai aquecer

-"Episódios Dramáticos da Inquisição Portuguesa 3 Vols - António Baião - 1972

Um diamante que estava no fundo do baú

-"Documentos Arabicos para a História Portuguesa" - facsimile

Caríssimos Leitores, eis o poeta Carlos de Oliveira

"Se o poema
analisasse
a própria oscilação
interior,
cristalizasse
um outro movimento
mais subtil,
o da estrutura
em que se geram
milénios depois
estas imaginárias
flores calcárias,
acharia
o seu micro-rigor."


- "Micropaisagem"-

Tempos Sombrios

Alguns capítulos:

-Louise Bourgeois- No Trespassing - o corpo da escultura é uma vagina com dentes.

-Eduardo Batarda - Defesa Ataque - "Sempre a mesma merda"

- Ana Mendieta - Monumento que tu muerte levanta a la muerte

- Willie Doherty - Aquele que apenas se identifica consigo mesmo

- Francis Bacon - Fabricando corpos no grau zero da esperança

Fogo sobre Fogo

"Se não fossem tão impuras
não seriam
tão belas"


"Um nenúfar flutua
na mesma água
que a lua"


"Nem todos os frutos vermelhos
merecem o céu
da tua boca"

A história da poesia é a história da renúncia

-"Resistência da Poesia"- Jean-Luc Nancy

é por isto que gosto de trabalhar aqui

«nada me dava mais prazer do que ouvir o som de uma heidelberg para lá e para cá» diz-me, nostálgico, antes de sair.

Do Oriente com amor

"A grande sabedoria vê tudo num só.
A pequena sabedoria multiplica-se entre as muitas partes."


-"A Via de Chuang Tzu" - Thomas Merton

Eat my dust Holmes Place

"Ancient Way to Keep Fit" - Zong Wu/ Li Ma

Exercícios milenares de respiração, postura, auto- massagens e meditação.

"Ah esse agora é impossível!"- diziam eles

"Surrealismo em Portugal"- Maria de Fátima Marinho

"Ah esse agora é muito difícil!"- diziam eles

"Noite e o Riso" - Nuno Bragança

Esta é a verdadeira "obra prima desconhecida". Para quem quer aguçar o apetite para as "Obras Completas".

esta quinta, até às tantas

12 de Novembro, 21h30 [€3] Above the Tree
concerto de abertura: Pedro e Diana
cartaz: Carlos Valentim

o homem da quarta-feira #13

«Há uma velha história acerca de um trabalhador suspeito de roubar no trabalho: todas as tardes, quando sai da fábrica, os vigilantes inspeccionam cuidadosamente o carro de mão que ele empurra, mas nunca encontraram seja o que for. Até que um dia se descobre a trama: o que o trabalhador rouba são carros de mão!»

Slavoj Žižek, "Violência", Relógio D’Água, 2009

too soon, she said

tudo se explicava através daquele filho. mas ela não podia explicar por isso esperava que alguém, um dia, descobrisse.

sim, gosto de estar aqui, qual é o problema?

não podendo mais enfrentar o dilema da escrita, foi no regresso que me apercebi que não havia sequer um dilema, ou debate, ou questão ou menor das dúvidas.
agora que arrumei cada coisa no seu lugar vou fazendo da casa a minha viagem. cada prato arrumado, cada gaveta despejada [as tuas e as minhas meias bem dobradas, apertadas e alinhadas], cada ida à varanda para um dos cigarros contados, cada janela ou porta abrindo e fechando, nada é já um dos velhos truques feitos na pressa de ver virada a página do dia. o que eu queria, enquanto limpava os copos, enquanto colocava os casacos nos cabides [são leves, não farão o guarda-fatos cair], enquanto despejava os sacos largados à entrada, era chegar de forma diferente a esta morada: sem remorsos.

postal 2

e depois parece-me tão difícil parar esta corrente. penso, penso, penso. e tudo faz sentido sem que haja uma certeza que seja. não quero saber. ouço um amigo falar e apercebo-me do quanto se estreitou a compreensão entre nós, ouço-o falar e talvez aquilo que ele diga seja diverso daquilo que me chega, mas continuo a ouvi-lo, e respondo-lhe em silêncio, e questiono-o, com o olhar, não é preciso falar, não é preciso falar sempre. vejo o que ele me diz, imediatamente, estou cheia de uma energia que não compreendo, parece-me física a atracção pelas palavras, chegam até mim feitas coisas, são pesadas, ocupam lugares (make yourself confortable, no transvio da língua), criam espaços. e no alinhamento do texto, porque continuo a precisar de ter sempre a página arrumada, excitada e ansiosa, digo a mim mesma que é só isto, ir registando, sem querer saber do leitor, ir anotando tudo, aqui ou num caderno, tanto faz, porque não sofro com outro desejo que não este, porque não preciso de nada, ou de quase nada, a sorte de um amor tranquilo, e as transformações diárias de tudo o que me rodeia, lidas, escritas, apontadas, a vida que não é vidinha, dizia-me ele, a vida que é isto que se faz, vista, vista e revista, vida feita outra coisa qualquer, cheia de atenção e de postais com três frases, mesmo que muito mal escritas, é só isso. e hoje não me importo se não se percebe o que escrevo ou se, pelo contrário, me torno transparente à luz desta escrita. se me visto ou se me dispo. hoje estou em casa.

postal 1

eu estava sentada num banquinho de jardim, de frente para o rio. não se via grande coisa, anoitecera. sozinha, numa cidade que me parecia uma cidade como outra qualquer. eu estava sentada num banco de jardim e tinha muito frio e não conseguia pensar em nada por isso ia adormecendo, sossegada e vazia. eu estava sentada. certamente passavam-se coisas atrás de mim, naquela praça (sei que não era central, embora estivesse perto de uma ponte, ali há tantas pontes que é difícil perceberes quando é que estás no centro de alguma coisa, sobretudo se estiveres sentado num banquinho de jardim, à noite, com muito frio, quase a adormecer), e depois tive medo de não ter nada para dizer sobre a viagem, que fosse só aquilo, chegar, reconhecer, encontrar-me a mim, sempre eu, em toda a parte. demorei mais de uma hora a conseguir uma frase para ti. mudei duas vezes de lugar. e surgiu. escrevi-a e enviei-ta, numa sms. era só isso, então, que me preocupava: conseguir transformar as coisas em frases. não queria comunicar, não queria fazer-me entender, não queria, de facto, dizer-te alguma coisa. mas queria, e sentia [que era preciso], que houvesse matéria entre nós, de mim para ti, uma coisa que se agarrasse. e só podiam ser palavras.

I went to Prague and all I got was this depressive book

She seized my hand
and angrily exclaimed:
You'll live a long time!
It sounded like a threat.

voltei, é verdade

continua a ser demasiado ruidosa

«Sometimes when I get up and emerge from the mists of slumber, my whole room hurts, my whole bedroom, the view from the window hurts, kids go to school, people go shopping, everybody knows where to go (...)»

o blog que quer deixar de fumar #13

Teoria da Conspiração #6 (ou o cheiro da inconveniência)

«Florista: Compra-me uma rosa?

Artur: Não, hoje não.

Florista: É isso que oiço todos os dias da sua boca. (Para Edgar) E o senhor?

Edgar (compra a rosa e oferece-a à criada de mesa, com quem está a conversar.)

Artur: Só quero saber de mim e de mais ninguém, estou insatisfeito comigo mesmo, mas isso até produz um belo efeito. Esta criada é muito atraente, sente respeito por mim e está furiosa comigo. É melhor assim, do que se me fizesse sorrisos. Nesta vida, uma pessoa ou é tida por boazinha e tratada com pouca consideração ou é levada a sério e evitada. Eu prefiro a segunda modalidade. Com as mulheres, há que fazer-lhes frente com delicadeza, para causar boa disposição.

Edgar (levanta-se, despede-se e sai).

Artur (dirigindo-se à rosa que a criada de mesa pôs numa jarra): Ele foi o nobre ofertante e eu sou o grosseiro egoísta. A franqueza é simpática, não é? (aspira o perfume da rosa) Como é doce o teu perfume!

A criada de mesa (sorrindo divertida): Não são os atenciosos que impressionam as mulheres. Nós, as mulheres, tratamos com todo o respeito aqueles que não nos ligam nenhuma. São os muito ocupados, os comprometidos que nos atraem. (Para Artur:) Tu vieste cá só para matar a fome. O que haverá por detrás desta testa? (Afaga-o.)

Artur: Tu não me tens por desprovido de sentimentos.

A criada de mesa: Não! Os teus olhos atraiçoam-te com demasiada clareza. Esse teu ar de superficialidade é apenas um disfarce. És alguém que sabe o que é sofrer, e é por isso que eu te quero bem, um pouco.

Artur: Doravante, passarei a cumprimentar-te com as mais profundas vénias. É bonita a rosa que aquele homem te ofereceu.

A criada de mesa: Infelizmente, não foste tu quem ma ofereceu.

Artur: A minha, já eu a ofereci e estou preso a isso. A fidelidade impõe-nos obrigações, mas faz-nos felizes.»

Robert Walser, "A Rosa", Relógio D'Água, 2004

Sei que pode parecer manhoso mas...

o Sr Vila-Matas refere esta senhora numa história do "Bartleby & Companhia".
Aconteceu na Índia, a escritora aproxima-se de um grupo de homens reunidos a contar histórias.
Senta-se e começa a ouvir a narrativa de um velho ancião.
Aos poucos vai-se apercebendo do quão familiar aquela história é para si.
É a sua vida que está a ser contada, inclusive o início do livro que ela estava a escrever mas que estava completamente bloqueada antes de começar a viagem.
Peço desculpa pelas imprecisões mas estou a escrever de memória sobre um livro que já li há cerca de 6 ou sete anos.

Quem me pediu isto levante a mão

- "Trabalhos do Olhar" - Al Berto


"Se puderes olhar, vê. Se puderes ver, repara."

Pois não Sir Da(m)n Brown, pois não

Dan Brown: “Eu queria muito que toda a gente gostasse do meu trabalho, mas não é assim que funciona”

Assim de repente...

lembro-me de uma resma de agraciados pelo Nobel que merecia uma capa destas, mas não esta senhora.

Talvez a santidade

"Talvez a santidade, a partir do advento do moderno, tenha encontrado refúgio (asilo) na arte: no acto da arte."

- Sr Pasolini -

Duas paixões

Para os Srs das 4as e 5as feiras

Heaven, I´m in heaven...

Don't forget we are stardust

Das Decisões

Após o presente dia só volto a postar em Janeiro de 2024

Ponto da situação

Contras: ganhei dois gatos

Prós: ganhei uma perfeita mesa de leitura

No outro dia

Fui apanhado a ler no meu sítio de eleição (sim, porque os sócios decidiram tirar cerca de 40 minutos por dia para ir apanhar ar e ler um bocadito), e disseram-me que quando estou a ler fico com uma "cara terrível".

Eu interpretei: Também a ler tenho uma cara terrível.

Começo a pensar com os meus botões...

Será que a livreira sempre volta?

Acabaram de chegar os livros da "VENDAVAL" e não há como resistir

Das Ligações (post scriptum ao post sobre a Sra Morrison)

"Só se cria o que não existe, o que não resiste ao amor, à dádiva. O canavial ondeia ao longe. Chega aqui a música que era já memória não sabia de onde. Poderosa, vai pelo mar e pelo ar. Que esta dor se escreva e se lhe reúna. Vão levantar-se em nuvem, os pássaros. Regressam ao entardecer. Também essa música é diferente ao nascer e ao pôr do sol. São outras as distâncias, outro o impossível. E o modo como se parte, para sítio nenhum. Distância infinita. Os sinais da beleza, ninguém os decifrou.
São absorvidos pela terra antes de serem conferidos. Movemo-nos na precariedade e é a ela que o amor traz os seus abismos."


- "Sobretudo as vozes" - Silvina Rodrigues Lopes

Completamente rendido

- "Grand Herbier D'Ombres" - Lourdes Castro - 30€

All is full of love 2

-"À espera de Deus" - Simone Weil

All is full of love - "I hope you went out smilling like a child..."

- "Canções da Inocência e da Experiência" - William Blake

Se o livreiro não vai a Praga...(como certos e outros)

McSahde...Dennis McShade

Insuflar

Só para dizer que...

IRMÃO KARAMAZOV RULES!!!

a subjectividade é a verdade #1

esquece tudo o que te disse #4

Da Polónia com um sorriso

"A galinha é o melhor exemplo daquilo a que pode levar o viver constantemente entre humanos. Perdeu completamente a leveza e a graciosidade de um pássaro. A sua cauda eleva-se sobre o traseiro proeminente como um chapéu largo e de mau gosto. Os seus raros momentos de arrebatamento, quando está de pé sobre uma só perna e cobre os olhos com as pálpebras transparentes, são invulgarmente desagradáveis. Como o é aquela paródia de canção, súplicas de uma garganta arranhada sobre uma coisa incrivelmente cómica: o ovo redondo e cheio de manchas.


A galinha faz-me lembrar certos poetas."

Das Ligações (post scriptum ao poema da Sr Hatherly)

"Hadewijch não se dava mais ao amor; e os ladrões
sabiam-no;
dava-se ao caminho de receber, pela abertura da sua vida,
o jardim.
Teve de um deles- um, a que chamavam "o ladrão
e o sábio -, o nome de Hadewijch, a subtil."


-"Contos do Mal Errante" - Maria Gabriela Llansol

Ontem chamaram-me "The 24 hour party bookman"

Repetir em caso de emergência

O livreiro dormente precisa de duas lambadas bem dadas para se manter activo.

(Se por acaso reparar que o livreiro não "posta" há mais de 30 mts, por favor, ligue para a Trama (213888257) ou dirija-se ao humilde estabelecimento e faça o "gosto à mão". Obrigado)

BECK lição nº 3 - Eis a maraca amarela

o Mal-estar da Civilização #9

«[...] incorporámos o inferno no quotidiano do mais fascinante e atroz dos séculos. Basta passar em revista o imaginário deste fim de século -- da ficção à música, do cinema ao teatro, da biologia à tecnologia -- para ter uma ideia do ponto a que chegou um mundo onde o horror se tornou invisível, consumido como pura virtualidade, para ter uma ideia da metamorfose da cultura humana. Pode discutir-se se a desordem em que estamos mergulhados -- desde a económica até à da legalidade e da ética -- releva ou não, em sentido próprio, do conceito de caos. Do que não há dúvidas é de que o habitamos como se fosse o próprio esplendor.»

Eduardo Lourenço, "O Esplendor do Caos", Gradiva, 1998

Só para avisar que o concerto de logo à noite vai ser bom

Os meus prémios

Por certo os leitores mais atentos repararam que hoje em 12 posts sobre livros, 6 são da editora Relógio D'Água.
Não se trata aqui de compras e vendas de espaço como nas grandes superfícies ( ou pequenas que tentam agir como grandes que tentam agir como pequenas).
O que acontece é que somos constantemente seduzidos por estes livros tão bem feitos por quem sabe, por quem também como nós tem desejo de partilhar.
E por mais que demore, o que é feito com gosto, com paixão, com desejo de seduzir e ser seduzido acaba por prevalecer, se não aos olhos do grande público, pelo menos em pequenos posts de livreiros que têm como um dos grandes objectivos nesta vida "tornar-se melhor leitor", em tudo o que isso implica.
"Ofício de Viver".

Retiro pelo risco

"E porque havia os lábios o jardim agora subia a parede e subia floral teu pescoço macio e tudo germinava em seu crescimento pela maior superfície possível e de noite um ângulo sólido é menos convexo e uma lágrima de onde a onde atravessa o punhal que separa um prédio das tuas mãos em corola e o jardim dá mais uma volta sobre o tecto e nesse momento tu olhavas para o outro lado de todas as coisas que tremem no meu peito à varanda cerrando os olhos diante do súbito crescimento da relva sobre a tua coxa e tudo o que é verde é tão tranquilo e mesmo em tua coxa que eu jamais beijara sem medo da verdade aí tudo cresce e sem outra razão
Estou na varanda enquanto tu estás sentado em teu jardim de noite e mesmo o jardim está em tua coxa e eu estou na varanda e o verde é necessário à tranquilidade

-"Um Calculador de Improbabilidades" - Ana Hatherly

Em busca do ponto Zero

-"Livro por vir" - Maurice Blanchot

Alguns capítulos:

-Artaud
- Joubert e o espaço
- Palavra Profética
- Broch - Os Sonâmbulos: a vertigem lógica/ A Morte de Virgílio : em busca da unidade
- Musil - A paixão da indiferença
- Diário Íntimo e a narrativa
- Morte do último escritor

Parece que já estou a ouvir

"Professor, podia repetir o título, por favor?"

Lispector Gadgets

"Amo esta língua.
Não é uma língua fácil. É um verdadeiro desafio para quem escreve.
Sobretudo para quem escreve querendo roubar às coisas a sua primeira camada superficial. É uma língua que por vezes reage contra um pensamento mais complexo. Por vezes o imprevisto de uma frase causa-lhe medo. Mas eu gosto de manejá-la - tal como outrora gostava de montar um cavalo para o levar pelas rédeas, umas vezes lentamente, outras a galope."

- Clarice Lispector -

Diz que tinham melhor feitio que os Karamazov

-"Os Irmãos Tanner" - Robert Walser

A Trama é no 25 B

-"Leilão do Lote 49" - Thomas Pynchon

Este é mais um que não aparece nas sessões de autógrafos.

Tu o disseste caro António, tu o disseste

-"Anos Difíceis" - António Barreto

Tudo é ruído e confusão (inclusive a frase seguinte)

No que o livreiro abstémio não pensou foi que hoje ficaria embriagado de sono por se ter abstido de dormir.

Hoje vi este senhor na Bica e disse-lhe:

"Gosto muito do seu trabalho. Cumprimentos à Anna."


-"The kingdom of God is within you" - Sr Tosltoi

Quem não leu isto não sabe o que é a vida

-"Bartleby o escrivão" - Herman Melville

Dos Morrison de Venice Beach

Para quem não percebe essa grande língua universal que é o estrangeiro e não lê mensagens subliminares, o que esta senhora está a dizer é que "O AMOR É UMA DÁDIVA".

Vai até ao mais fundo de ti...

depois vira à direita.


-"Um homem que dorme" - Georges Perec

Where it's at? I got two turn tables and a microphone...

...and a lot of BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS BOOKS...

Não sei qual é a cara que faço quando perguntam:"Só tem livros?"
Mas pelas reacções, não deve ser muito simpática

BECK lição nº 2

Para além do sr das maracas é claramente uma mais valia ter uma moçoila da escola Polly Jean/Sonic Youth à tua direita.

a praga continua

qualquer tolo pode fazer uma viagem.
qualquer tolo pode ir ver os museus, os monumentos e as exposicoes.
qualquer tolo pode comprar souvenirs e enviar postais.
mas.

ha qualquer coisa a escapar-me.

puro veludo

©Lynch, David;1988

Há uma semana foi assim

s


Fotos: João "O FOTÓGRAFO" Belard, com a qualidade com que nos tem habituado

"Ó a recompensa após um pensamento,
Um longo vislumbre da calma de Deus."


- Paul Valéry -

Da série K.

"Aquele que traz o saber não há-de lutar; nem falar verdade; nem fazer favores; nem não comer; nem recusar honrarias; nem dar-se a conhecer. Aquele que traz o saber tem como única virtude entre todas: ser ele quem traz o saber", disse o senhor Keuner.


-"Histórias do senhor Keuner" - Bertold Brecht

Candidaturas

Dado que já temos um Sr das 4as feiras e um das 5ªs, vimos por este meio dar conhecimento aos interessados que a partir deste momento estão abertas as candidaturas para os restantes dias da semana ( considerando também que o Tiago é o senhor dos Domingos).
Pede-se aos senhores e senhoritas interessados que se dirijam à Trama com as suas melhores graçolas, chalaças e trocadilhos literários e apresentem-se como candidatos.
Para além dos artifícios humorísticos devem também vir munidos de um canivete suíço devidamente afiado, plasticina e um rádio de pilhas que só transmita o "Jogo da Mala".
Deve também conseguir fazer caretas à "Malucos do Riso" de modo a que a clientela tramada saiba quando se deve rir e uma tanga preta para se bater com um dos livreiros, famosos pelas suas técnicas de combate adquiridas durante vários anos de treino nas violentas viagens de comboio pela linha de Sintra.


Ass: A Gerência Tramada

Tipo Passatempo

O QUE É BOM NISTO TUDO É APRENDER TODOS OS DIAS COM :
(escolher as hipóteses que aprouver e excluir as que não se adequam à Trama)

a) amigos

b ) clientes

c ) Dan Brown

d ) colegas

e ) o sr da bicicleta do Benfica que vagueia pelo Jardim da Estrela

f ) os livros

Pergunta

Quando é que o Sr B Fachada filma uns videos para passar aqui no blog e espalhar esta boa nova?
Será que ninguém está interessado em produzir isto?

Cara Cristina, veja bem o que acabou de chegar

Ai que os específicos continuam a chegar !

-"Self-Portraits, The Gide/Valéry Letters 1890-1942"

Ai que me dá um fanico!

a postcard from prague

hoje, sol. vamos atravessar a ponte. nao tenho vontade de falar.

o homem da quarta-feira #12

O Leão e o Rato

Um Leão que havia apanhado um Rato estava prestes a matá-lo, quando o Rato lhe disse:

- Se me poupares a vida, farei o mesmo por ti um dia destes.

O Leão, num acto de generosidade, deixou-o ir. Aconteceu que, pouco tempo depois, o Leão foi apanhado por uns caçadores e atado com uma corda. O Rato, ao passar pelo local e vendo o seu benfeitor indefeso, roeu-lhe a cauda.

Ambrose Bierce, "Esopo Emendado & Outras Fábulas Fantásticas", Antígona, 1996

Digamos que se o versejar fosse uma arte marcial ele era o Bruce Lee

Ansiedade

Extingue-se a luz do sol,
a névoa cobre as flores,
a Lua, branca como a seda, chora e não dorme.
Esfiapadas nas cordas da cítara,
não mais dedilhadas.
Melhor escutar ao longe
o tanger do alaúde.
Ninguém sabe
o porquê desta canção
arrastada pelo vento da Primavera
para terras longínquas.
Tu, tão distante,
por detrás do céu azul.
Tive outrora
um vislumbre de ti,
em meus olhos,
hoje um poço de lágrimas.
Se não acreditas
no rasgar de um coração,
regressa e olha comigo
este espelho."

-"Poemas de Li Bai"

Encontrado dentro de um livro

Tão apetitoso que até mete nojo

-"Revolution of the mind, the life of André Breton"- Mark Polizzotti

Tenho na minha frente a fada de sal cuja túnica recamada de cordeiros desce até ao mar Cujo véu pregueado de queda em queda ilumina toda a montanha. Ela brilha ao sol como um lustro de água iridiscente E os pequenos oleiros da noite serviram-se das suas unhas onde a lua não se reflecte para moldar o serviço de café da beladona. O tempo enrodilha-se miraculosamente detrás dos seus sapatos de estrelas de neve ao longo dum rasto perdido nas carícias de dois arminhos. Os perigos anteriores foram ricamente repartidos e mal extintos os carvões no abrunheiro bravo das sebes pela serpente coral que sem custo passa por um delgado filete de sangue seco na lareira profunda sempre sempre esplendidamente negra Esta lareira onde aprendi a ver e sobre a qual dança sem cessar o crepe das costas das primaveras Aquele que é necessário lançar muito alto para dourar a mulher em cujos cabelos encontro o sabor que perdera O crepe mágico o sinete voador do amor que é nosso.

Figurativo é o senhor!

-" Giorgio Morandi" - Ernst-Gerhard Güse

I SCREAM THE BODY ELECTRIC

O que eu queria era ser o senhor da maraca, mas teria que ser amarela.

a poesia não me interessa #8

Querida. Veio-me hoje uma vontade enorme de te amar. E então pensei: vou-te escrever. Mas não te quero amar no tempo em que te lembro. Quero-te amar antes, muito antes. É quando o que é grande acontece. E não me digas diz lá porquê. Não sei. O que é grande acontece no eterno e o amor é assim, devias saber. Ama-se como se tem uma iluminação, deves ter ouvido. Ou se bate forte com a cabeça. Pelo menos comigo foi assim. Ou como quando se dá uma conjução de astros no infinito, deve vir nos livros.Ou mais provavelmente esse tempo nunca pôde existir, que é quando realmente existe o que vale a pena existir.

Vergílio Ferreira, "Em Nome da Terra", Bertrand Editora, 1990

Já não se ouve a linguagem dos pássaros
na nossa boca.
É necessário dar um passo atrás.
Voltar a sussurrar.
Partilhar o segredo.
E esperar que a sombra
cumpra em nós
o seu destino.


- Mário Santín -

I don't do politics nor play mental chess

"Não podemos mudar o país. Mudemos de assunto"


-"Ulisses" - James Joyce

Depois do regabofe

"Seria bom ferver as palavras durante muito tempo antes de fazer delas contas de um rosário"


- Deligny -

Dicionário Etimológico da Imaginação

Losang(ul)o - angulo de Los.
perspectiva de quem parte no momento da despedida.
saudade antecipada.



- Gustav Gomich -

Acho que estou a ficar velho

Ontem estive a ver o "Intimidade".
Parei a meio.
Senti-me a mais.

Knock Knock ! Woody´s there

- "The Complete Prose of Woody Allen"

Já percebo umas coisas de hardware

Não é que o teclado do pc quando percutido tem exactamente o mesmo som que a tarola do "New Polution" do Beck.
O bombo é o leitor do código de barras.
Rock on!

Chegam postais e nem sempre a insultar o livreiro

Há imagens que gritam "mudança"

-"Radioactive Cats" - Sandy Skoglund


*sim, sou perseguido por gatos

I love a flower that is slow to blossom

Acreditem ou não, este é um dos nosso best-sellers

-"Free Play improvisation in life and art" - Stephen Nachmanovitch

A cantar desde 1866

-"Cantos de Maldoror , poeisa 1 e 2" - Isidore Ducasse, Conde de Lautreamont

trad.- Manuel Freitas


* para obter umas pistas sobre a obra deste senhor, assim como de Sade, o humilde livreiro sugere o título "Banho de Diana" de Pierre Klossowski. Dicas preciosas.

A partir de hoje: Novas aventuras do SuperEstagiário

Pois é, a Catarina desaparece durante esta semaninha e entra em cena o grande Pedro.

Chegam sms e nem sempre a insultar o livreiro

Caríssimo livreiro...tu começaste o dia com Radiohead- sim senhor, nada mau. Eu comecei com o "Senhor Teste" e já tenho sérias dúvidas de conseguir chegar ao final do dito dia. 4 ou 5 bujardas no corpo, logo de manhã, perdi o equilíbrio no metro umas 3 vezes.
Ainda por cima tomei um pequeno almoço frugal.
Isto é exigente; só para que conste.

- Xico Nunes dixit -

Até para a semana - resposta 1

ODEIO GATOS

até para a semana

Das ligações

Neste momento para além de perseguido pelo Sr Blanchot, estou a ler uma biografia do Sr Valéry e as "Histórias do senhor Keuner" ( como já devem ter reparado).
E tenho uma revelação que vai ocupar as capas de todos os jornais e revistas literárias de todo o mundo: o senhor Keuner é Valéry!

Reconheço um génio quando o leio

"O senhor K. disse uma vez: Aquele que pensa não se serve de luz nenhuma a mais, de pedaço nenhum de pão a mais, de pensamento nenhum a mais"


-"Histórias do senhor Keuner" - Bertold Brecht

Dos comentários

Transeunte: "Uma livraria sem café é quase inútil.
Qualquer dia o que vai acontecer? Deixam de ter cerveja?"


Livreiro (quase) Inútil: "Bem... ainda temos uns livritos."

Sr K.

"O que é que o senhor faz, perguntaram ao senhor K. quando gosta muito de uma pessoa?
Esboço-lhe o retrato", disse o senhor K. e esforço-me para que se lhe assemelhe.
Quem? O esboço?
Não, disse o senhor K., a pessoa"


"Histórias do senhor Keuner" - Bertold Brecht

Um parzinho de esgotados

"Rizoma" - Deleuze/ Guattari

"Novos espaços de liberdade" - Guattari/ Negri

Espreitar a Trama

Diz que foi livreiro

-"Critical Essays" - George Orwell

Alguns capítulos :

"Lear, Tolstoy and the Fool"
"Reflections on Gandhi"
"Confessions of a book reviewer"
"T. S. Elliot"
"Good bad books"
"Some notes on Salvador Dali"
"Can socialists be happy?"

BOOOOMMMM DDDIDIIIAAA!!!!

Teoria da Conspiração #5 (ou a praga de esperar)

.

«Não é necessário que saias de casa. Permanece à mesa e escuta. Nem sequer escutes, aguarda apenas. Nem sequer aguardes, fica em silêncio e só. O mundo apresentar-se-á perante ti para ser desmascarado, não poderá fazer outra coisa, contorcer-se-á, em êxtase, aos teus pés.»

Franz Kafka (1883-1924)

"Da literatura como um tiro certeiro" ou "Llansol e a arte do tiro com palavras"

"É estranho. Levanto-me com um desejo louco de manipulação, de tocar em toda a matéria que pode alimentar, cobrir, acolher o corpo. estou no interior da trama dos sentidos, das essências odoríferas. Tenho a visão das séries de frasquinhos que aliviam, que curam; as diferentes cores projectadas pelas plantas sobrepõem-se numa mesma imagem delicada. Nunca, parece-me, experimentei uma tal emoção, tão intensa, e a palavra alquimia regressa em mil fragmentos e em todas as formas de representação.
Procurou por todo o lado. E , de repente, ao lado da mãe transfigurada, ela encontrou o seu corpo, no mesmo precioso momento de morrer e de nascer. Pegou em toda a série de frasquinhos que possuía; e, com toda a beleza do seu corpo que se desvanecia, encheu de odores, de essências, mulheres de inteligência insuspeita.
Escrevia completamente nua, o ar fresco sobre si, via o futuro sair de si própria e a chama do tempo. Estava contente por já não viver com os homens, mas com os seres.

Ler, reter, situar, reflectir ao nível dos livros: em toda a minha vida já fiz mil programas. Começados e abandonados. Com que assimilei, à minha maneira. Mas agora parece-me que, mais importante do que estudar, descobrir seja o que for através da leitura, é seguir a revelação das mãos que manipulam, agindo na matéria.
Eu sou também matéria.


-"Uma data em cada mão; Livro de Horas I" - Maria Gabriela Llansol

Acabadinho de chegar

-"Exhausting Dance - performance and the politics of movement" - André Lepecki

Por Toutatis !

-"Entretiens de Francis Ponge avec Philippe Sollers"

1º Capítulo - "Conditions de travail de quelqu'un qu'on appelle encore un poète"

Ah !...

...e os livros servem para te revelares, não para te esconderes.
Topas?

Caríssimo,...

...debitar não é pensar, criar e muito menos viver.
Só para que conste.

Pesos Pesados 3

-"Caminho dos Pisões" - M. S. Lourenço

Pesos Pesados 2

-"The Norton Anthology American Literature" 2 Vols

Pesos Pesados 1

-"Vertigem das listas" - Umberto Eco

achas estranho

que o que me interesse de Praga seja voltar de Praga?

hoje acordei mel

é meia-noite no fim do céu #1

«O deus estranho deteve-se ao fundo da grande escadaria e escutou. Colmilhos Brancos parecia morto, tão imóvel estava, enquanto observava e esperava. Aquelas escadas conduziam aos aposentos do seu deus e aos de todos os entes que lhe eram queridos. Por isso o pêlo eriçou-se-lhe, mas ele esperou. O pé do deus estranho ergueu-se. Começava a subir»

Jack London, "Colmilhos Brancos", Civilização Editora, 1969

Espécie de Espaço IrmãoLúcia

Ontem a I. levou o "Único e a sua propriedade" do Stirner e depois foi ver o Benfica.
Hoje todos dizem mal do Jesus.

Cada verdadeiro poema contem todos os poemas

"Os três sabiam disso.
Ela era a companheira de Kafka.
Kafka a sonhara.
Os três sabiam disso.
Ele era o amigo de Kafka.
Kafka o sonhara.
Os três sabiam disso.
A mulher disse ao amigo:
-Quero que esta noite me queiras.
Os três sabiam disso.
O homem lhe respondeu: Se pecarmos,
Kafka deixará de sonhar-nos.
Alguém soube disso.
Não havia mais ninguém na terra.
Kafka disse a si mesmo:
Agora que os dois partiram, fiquei sozinho.
Deixarei de sonhar-me."


- Jorge Luís Borges -

Toda a humilhação leva à morte #3

"O artista aceitou o seu próprio destino de olhos abertos e não creio que deseje qualquer tipo de caridade relativamente ao sacríficio que ele próprio assumiu. A única coisa que quer é compreensão e amor por aquilo que faz, mais nada."

Mark Rothko, "A Realidade do Artista", Cotovia, 2007

esquece tudo o que te disse #3

no final de novembro

a Dona Trama faz 2 anos. e eu tenho que escrever sobre isso. e tenho que escrever sem a lamechice habitual. que nervos.

com cinco letrinhas apenas, em repeat, acho eu

«Também combati a vontade de acrescentar no final que there´s no such thing as a trama monstruosa», diz ela no mail. Pela parte que me toca, e admitindo desde já que perdi as contas às tramas que nos vão chegando por mail, estou convencida que esta já foi cá postada. Assim, deixo só a linha final, que não há coisa que me deprima tanto como ser repetitiva.

"As minhas dúvidas e interrogatórios começaram a envolver tudo, como uma liana que fosse enredando e afogando as árvores de um parque numa trama monstruosa."

Ernesto Sabato, O Túnel, pág. 69-70, 1ª edição, Relógio d'Água

"o lápis é mais forte que a espada"

O livro abaixo (Uma Terra Sem Gente Para Gente Sem Terra) chegou à Trama pelas mãos do Nuno Coelho, designer, autor e editor, há mais de uma semana. Fiquei fascinada com a forma como trataram um assunto que eu nunca consegui perceber, embora tenha tentado mais do que uma vez.

Com alguma leveza (não confundir com ligeireza) são apresentados mapas para colorir que ilustram os territórios da Palestina e de Israel, desenhos para unir os pontos criando a Linha Verde (linha de armistício de 1967) e a Barreira de Separação, bem como algumas ilustrações comparativas com o Muro de Berlim. Há também um muro em branco onde se podem graffitar umas quantas palavras de ordem, e mais um sem fim de imagens, sempre para colorir, acompanhadas de textos que explicam vários pontos do conflito israelo-palestiniano.

O livro conta também com fotografias da exposição deste projecto, textos dos autores que relatam as experiências vividas na cidade de Nablus (Cisjordânia) e ainda contribuem com as suas perspectivas: Alban Biaussat, Alexandra Lucas Coelho, David Tartakover, Ferran Izquierdo Brichs, Ingrid Quiroga, Joana Bértholo, Mat Ward, Maya Pasternak, Ruba Shahrour e Tiny Domingos.

Sim, Tiny Domingos.

este livro deixou a livreira super-hiper-mega entusiasmada

gosto tanto de lápis de cor

victan rima com manhã?

(ele diz que barco rima com flor sem nunca ter ouvido falar em rimbauds nem baudelaires, é tão inteligente a minha criancinha, parece que foi adoptada)

Quando Escreve Descalça-se

Hoje, no suplemento Ípsilon do jornal Público, Pedro Mexia faz uma crítica ao primeiro livro do Miguel-Manso, Contra a Manhã Burra, reeditado pela Mariposa Azual em Maio de 2009. O crítico comenta, quase no final, «acrescente-se que a outra colectânea, "Quando Escreve Descalça-se", é ainda melhor que "Contra a Manhã Burra", e merece igualmente uma rápida reedição.»

Queria apenas referir que não só merece como teve uma reedição em Março e que esta 2ª edição, embora esteja a terminar, continua disponível nos livrarias do costume: Trama, Poesia Incompleta e Letra Livre.

de resto

uma pessoa acordar às quatro da tarde no sofá da livraria cuja gerência está à sua responsabilidade, com vincos na cara, as bochechas muito vermelhas e a franja fora do sítio, nem seria grave não fosse dar-se o caso de andar por lá a espreitar um poeta lembrando Inês.

puseram-me um sedativo nas almôndegas de seitan

a última coisa que me lembro é de ouvir o ricardo dizer «tens que ver isto». adormeci imediatamente a seguir e acordei, talvez uma hora depois, sem saber onde estava, qual era o meu nome e quem eram os meus pais.

Prémios Máscara&Chicote

Os galardoados deste ano, aqui.

ensaio

a viagem é também uma forma de sono. como se, nessa duração, do lado de cá tudo ficasse em suspenso. no tempo de lá poderei, talvez, trocar os nomes às coisas. penso lento, hoje. escrevo, para quê, não sei, não é um livro, um poema, um texto sequer, é só uma forma (muito pouco funcional) de pensar. porque se não escrevo não dou pelo tempo, pelos acontecimentos, pelos rostos, pelas coisas, e então preciso de ver - escrevendo. às vezes tenho a certeza absoluta que é toda a gente assim, de uma ou de outra maneira. tenho a certeza que a minha vida não é muito mais do que aquilo que sobre ela escrevo. a noite simples em que fomos até ao outro lado de barco, escrevo-a. as fugas à parte velha da cidade, o estarmos sentados sobre os telhados, as mãos apertadas dos amigos, escrevo-as. e escrevo os encontros, as brigas, as corridas em fuga, rua acima, os poemas deixados em gravadores apaixonados (não me morras nunca), escrevo e deixa de ter importância que nada faça muito sentido: depois de escrito, o gesto transforma-se sempre em movimento primeiro, como se a escrita desse gesto pretexto gerasse, enfim, a realidade.

o drama, o terror

fiquei sem cigarros.

singularidades de uma rapariga loira. ruiva. castanha. que se lixe.

uma das grandes vantagens da maternidade foi ter aprendido aquela história das respirações na ginástica de preparação para o parto. talvez seja por isso que consigo sobreviver nesta livraria sem ar condicionado. há por aí um ou outro marmanjo que talvez devesse ter umas aulinhas.

Orelhas de Elefante #8

a Mitologia

Cristina Branco, "Kronos", Universal, 2009

a Filosofia

Júlio Resende, "Assim Falava Jazzatustra", Clean Feed, 2009

Porque há musicas de outras dimensões.

«Geometria que não se vê.

O AR é o chão da Música.

Não cai, encanta.»

Gonçalo M. Tavares

os músicos desta noite

trouxeram uma decoradora incrível e a Trama está tão bonita.

prontos para a grande noite?

a partir da 21h30. lá em cima.
(agora estão lá uns senhores na conversa mas não são eles que vão tocar)

ansiolíticos, sedativos e hipnóticos

apetecia-me escrever isto. mas não tenho mais nada para dizer.

antes de um -p ou de um -b é seguramente um -m

lambisgóia

s. f.

Mulher delambida; mexeriqueira.

finalmente são 60

os seguidores deste blogue. aquele 59 já me estava a desarranjar os nervos.

Soco no estômago

-"Que cavalos são aqueles que fazem sombra no mar?" - António Lobo Antunes

Desculpem, estou com preguiça de passar isto tudo (cliquem na imagem, por favor, que o Ginsberg já me deu cabo dos pulsos, ai, que isto também não correu muito bem), mas leiam isto, este senhor sabe o que faz, não liguem aos livros de histórinhas phónix, isto está a bater mesmo ó Sr Fallorca, é verdade, este gajo vai às profundezas e canta isso, incrível, fechamos o livro e ficamos com frases que não saem da cabeça até fazerem o devido estrago, livro com fantasmas, sim, e a Catarina disse-me que a crítica não disse muito bem deste livro mas que interessa o que a crítica diz. E é preciso ler o livro todo porque só este fragmento não aquece nem arrefece mas leiam isto porque também este senhor tem a "intuição do tempo", a hora de tristeza e a hora do luto que se repetem como o refrão daquela música que queremos esquecer mas que teima em acordar connosco e cantar ao nosso ouvido durante todo o dia.
As senhoritas literárias que não nos saem da cabeça. Depois de Sophia e da Zana...Ana e Beatriz.

Da banda para o mundo

-"Livro dos Guerrilheiros" - Luandino Vieira

Dos encontros que tive com este senhor, nunca falámos de um único parágrafo literário.
Era só ouvir, falar e vibrar com o Sr Coltrane.

Ainda dos clássicos

"Exploradores do Século XIX"- Júlio Verne - trad. Pinheiro Chagas - 1882

Ah e tal e eu queria era ler a edição original

- "Les Ombres Errantes" - Pascal Quignard

Diz que era unha e carne com o Erasmo

- "Inéditos Goesianos 2 Vols" - Damião de Góis

Estão a ver isto?

...e isto...

...e isto...

E mais isto?

Está tudo aqui

-" O Livro" - Douglas C McMurtrie - Gulbenkian

BOM DIA x 2

RINGO RULES!!!!

bom dia

fico preocupada quando

não sei se estou a ouvir música ou buzinas.

ontem

reuniram-se na Trama, no mesmo momento, e por ordem de chegada: o aluno de Estudos Clássicos que abandonou Biologia ao fim de 4 anos. a palavra que mais repete: "Serra".
o professor de ginástica bartlebyano que podia ser protagonista de um filme de Jean-Pierre Jeunet (embora o conjunto de palavras mais utilizado seja "campo de concentração").
a ex-livreira filósofa, que fala a uma velocidade tão impressionante que não se lhe conhecem palavras repetidas.
e o poeta que há uns tempos entrava mudo e saía calado mas que agora, não pude deixar de reparar, pragueja com convicção.

o homem da quarta-feira #11

«Cliente: Uma pessoa que habitualmente faz uma escolha entre dois diferentes métodos de ser legalmente roubado.»

Ambrose Bierce, "Dicionário do Diabo", Tinta da China, 2006.

Não lamentes, aumenta o volume

e depois pus-me a pensar

que isto de rejeitar a escrita é como uma uma saída de cena, tão amedrontada quanto envergonhada, por esquecimento do texto.

- qual é a deixa? qual é a deixa?

é giro escrever

mas alta cena é mesmo ler.

a mãe de heitor

Por essa lei antiga que os amantes obriga
a suceder-se em outras e outras gerações,
eu em minhas entranhas dei vida a um herói jovem.
Ante as luas curvei-me e à sua espera de júbilo
os hibiscos tingiram-se.
Transparente se tornava seu rosto sobre o meu
e ele dava-me nobreza, beleza, plenitude.

Incêndio após incêndio, o corpo prevalece.

María Victoria Atencia, Antologia Poética

«as livreiras são as mais altas coisas que os autores criam»

Will you stay? I don't think so,
but all I do is worry, pack bags, call cabs, and hurry home to me.

as miúdas sabiam

Nesse tempo, eu era um hóspede na terra.

Deram-me, de baptismo, um nome - Anna,
o mais doce dos nomes para os lábios e os ouvidos.
Maravilhosas eram para mim as alegrias terrenas,
e dias de festa eram não os doze,
mas cada um dos dias que no ano havia.
Em obediência a um qualquer secreto imperativo,
tomei a liberdade por companheira,
e amava apenas o sol e as árvores.
Um dia, no fim do verão, encontrei uma estrangeira
a essa hora imprecisa da madrugada,
e juntas mergulhámos no mar cálido.
(...)

«Diz-me, diz-me, por que razão a memória se dilui?
E porque é que, tendo torturado os meus sentidos
com tais carícias,
hás-de levar contigo a delícia da repetição?»
E apenas uma vez, quando eu colhia
uvas para um cesto de verga,
uma mulher sombria veio sentar-se na relva,
de olhos fechados e tranças desfeitas,
e exausta, e inebriada
pelo forte aroma dos bagos azuis
e pelo perfume picante da hortelã,
depositou-me na memória
as mágicas palavras,
e eu deixei cair o cesto cheio
e lancei-me sobre a terra seca e asfixiante,
como sobre o amigo, quando o amor canta.

Anna Akhmátova
fotografia de Lisa Sarfati

vestir a camisola

a nova OBSCENA já cá está.

imóvel e em parte alguma, instável e em toda a parte

o desejo o que é? (o que há a dizer está dito, mas pode sempre repetir-se. não é esta a lei do desejo? e não é o estar dito que nos faz dizer sempre de novo?)

goethe: "quem não fala claro aos sentidos, não fala de forma límpida à alma"
linguagem da carne e do anjo, de bosch e de rilke. o corpo gera o sublime, a mão é mística, nega-se o erro de distinguir, ama-se a ideia do amor no corpo do amante: "pois é tempo de, amando, / nos libertarmos do amado e de no frémito de nos superarmos: / como a seta supera a corda para, tensa, ao libertar-se / ser mais do que ela própria. pois é nenhum o lugar de paragem."

excertos de um texto de João Barrento retirado de um livro do pintor Carlos Moura / fotografia de Lisa Sarfati

ERROR! ERROR !

Com esta moda dos vampiros as referências mudaram.
Quando digo "Beatnik" percebem "Bite Neck"

Dos senhores que sabiam o que faziam

                HOWL

                   For Carl Solomon

                          I

      I saw the best minds of my generation destroyed by
             madness, starving hysterical naked,
      dragging themselves through the negro streets at dawn
             looking for an angry fix,
      angelheaded hipsters burning for the ancient heavenly
             connection to the starry dynamo in the machin-
             ery of night,
      who poverty and tatters and hollow-eyed and high sat
             up smoking in the supernatural darkness of
             cold-water flats floating across the tops of cities
             contemplating jazz,
      who bared their brains to Heaven under the El and
             saw Mohammedan angels staggering on tene-
             ment roofs illuminated,
      who passed through universities with radiant cool eyes
             hallucinating Arkansas and Blake-light tragedy
             among the scholars of war,
      who were expelled from the academies for crazy &
             publishing obscene odes on the windows of the
             skull,
      who cowered in unshaven rooms in underwear, burn-
             ing their money in wastebaskets and listening
             to the Terror through the wall,
      who got busted in their pubic beards returning through
             Laredo with a belt of marijuana for New York,
      who ate fire in paint hotels or drank turpentine in
             Paradise Alley, death, or purgatoried their
             torsos night after night
      with dreams, with drugs, with waking nightmares, al-
             cohol and cock and endless balls,
      incomparable blind; streets of shuddering cloud and
             lightning in the mind leaping toward poles of
             Canada & Paterson, illuminating all the mo-
             tionless world of Time between,
      Peyote solidities of halls, backyard green tree cemetery
             dawns, wine drunkenness over the rooftops,
             storefront boroughs of teahead joyride neon
             blinking traffic light, sun and moon and tree
             vibrations in the roaring winter dusks of Brook-
             lyn, ashcan rantings and kind king light of mind,
      who chained themselves to subways for the endless
             ride from Battery to holy Bronx on benzedrine
             until the noise of wheels and children brought
             them down shuddering mouth-wracked and
             battered bleak of brain all drained of brilliance
             in the drear light of Zoo,
      who sank all night in submarine light of Bickford's
             floated out and sat through the stale beer after
             noon in desolate Fugazzi's, listening to the crack
             of doom on the hydrogen jukebox,
      who talked continuously seventy hours from park to
             pad to bar to Bellevue to museum to the Brook-
             lyn Bridge,
      lost battalion of platonic conversationalists jumping
             down the stoops off fire escapes off windowsills
             off Empire State out of the moon,
      yacketayakking screaming vomiting whispering facts
             and memories and anecdotes and eyeball kicks
             and shocks of hospitals and jails and wars,
      whole intellects disgorged in total recall for seven days
             and nights with brilliant eyes, meat for the
             Synagogue cast on the pavement,
      who vanished into nowhere Zen New Jersey leaving a
             trail of ambiguous picture postcards of Atlantic
             City Hall,
      suffering Eastern sweats and Tangerian bone-grind-
             ings and migraines of China under junk-with-
             drawal in Newark's bleak furnished room,
      who wandered around and around at midnight in the
             railroad yard wondering where to go, and went,
             leaving no broken hearts,
      who lit cigarettes in boxcars boxcars boxcars racketing
             through snow toward lonesome farms in grand-
             father night,
      who studied Plotinus Poe St. John of the Cross telep-
             athy and bop kabbalah because the cosmos in-
             stinctively vibrated at their feet in Kansas,
      who loned it through the streets of Idaho seeking vis-
             ionary indian angels who were visionary indian
             angels,
      who thought they were only mad when Baltimore
             gleamed in supernatural ecstasy,
      who jumped in limousines with the Chinaman of Okla-
             homa on the impulse of winter midnight street
             light smalltown rain,
      who lounged hungry and lonesome through Houston
             seeking jazz or sex or soup, and followed the
             brilliant Spaniard to converse about America
             and Eternity, a hopeless task, and so took ship
             to Africa,
      who disappeared into the volcanoes of Mexico leaving
             behind nothing but the shadow of dungarees
             and the lava and ash of poetry scattered in fire
             place Chicago,
      who reappeared on the West Coast investigating the
             F.B.I. in beards and shorts with big pacifist
             eyes sexy in their dark skin passing out incom-
             prehensible leaflets,
      who burned cigarette holes in their arms protesting
             the narcotic tobacco haze of Capitalism,
      who distributed Supercommunist pamphlets in Union
             Square weeping and undressing while the sirens
             of Los Alamos wailed them down, and wailed
             down Wall, and the Staten Island ferry also
             wailed,
      who broke down crying in white gymnasiums naked
             and trembling before the machinery of other
             skeletons,
      who bit detectives in the neck and shrieked with delight
             in policecars for committing no crime but their
             own wild cooking pederasty and intoxication,
      who howled on their knees in the subway and were
             dragged off the roof waving genitals and manu-
             scripts,
      who let themselves be fucked in the ass by saintly
             motorcyclists, and screamed with joy,
      who blew and were blown by those human seraphim,
             the sailors, caresses of Atlantic and Caribbean
             love,
      who balled in the morning in the evenings in rose
             gardens and the grass of public parks and
             cemeteries scattering their semen freely to
             whomever come who may,
      who hiccuped endlessly trying to giggle but wound up
             with a sob behind a partition in a Turkish Bath
             when the blond & naked angel came to pierce
             them with a sword,
      who lost their loveboys to the three old shrews of fate
             the one eyed shrew of the heterosexual dollar
             the one eyed shrew that winks out of the womb
             and the one eyed shrew that does nothing but
             sit on her ass and snip the intellectual golden
             threads of the craftsman's loom,
      who copulated ecstatic and insatiate with a bottle of
             beer a sweetheart a package of cigarettes a can-
             dle and fell off the bed, and continued along
             the floor and down the hall and ended fainting
             on the wall with a vision of ultimate cunt and
             come eluding the last gyzym of consciousness,
      who sweetened the snatches of a million girls trembling
             in the sunset, and were red eyed in the morning
             but prepared to sweeten the snatch of the sun
             rise, flashing buttocks under barns and naked
             in the lake,
      who went out whoring through Colorado in myriad
             stolen night-cars, N.C., secret hero of these
             poems, cocksman and Adonis of Denver-joy
             to the memory of his innumerable lays of girls
             in empty lots & diner backyards, moviehouses'
             rickety rows, on mountaintops in caves or with
             gaunt waitresses in familiar roadside lonely pet-
             ticoat upliftings & especially secret gas-station
             solipsisms of johns, & hometown alleys too,
      who faded out in vast sordid movies, were shifted in
             dreams, woke on a sudden Manhattan, and
             picked themselves up out of basements hung
             over with heartless Tokay and horrors of Third
             Avenue iron dreams & stumbled to unemploy-
             ment offices,
      who walked all night with their shoes full of blood on
             the snowbank docks waiting for a door in the
             East River to open to a room full of steamheat
             and opium,
      who created great suicidal dramas on the apartment
             cliff-banks of the Hudson under the wartime
             blue floodlight of the moon & their heads shall
             be crowned with laurel in oblivion,
      who ate the lamb stew of the imagination or digested
             the crab at the muddy bottom of the rivers of
             Bowery,
      who wept at the romance of the streets with their
             pushcarts full of onions and bad music,
      who sat in boxes breathing in the darkness under the
             bridge, and rose up to build harpsichords in
             their lofts,
      who coughed on the sixth floor of Harlem crowned
             with flame under the tubercular sky surrounded
             by orange crates of theology,
      who scribbled all night rocking and rolling over lofty
             incantations which in the yellow morning were
             stanzas of gibberish,
      who cooked rotten animals lung heart feet tail borsht
             & tortillas dreaming of the pure vegetable
             kingdom,
      who plunged themselves under meat trucks looking for
             an egg,
      who threw their watches off the roof to cast their ballot
             for Eternity outside of Time, & alarm clocks
             fell on their heads every day for the next decade,
      who cut their wrists three times successively unsuccess-
             fully, gave up and were forced to open antique
             stores where they thought they were growing
             old and cried,
      who were burned alive in their innocent flannel suits
             on Madison Avenue amid blasts of leaden verse
             & the tanked-up clatter of the iron regiments
             of fashion & the nitroglycerine shrieks of the
             fairies of advertising & the mustard gas of sinis-
             ter intelligent editors, or were run down by the
             drunken taxicabs of Absolute Reality,
      who jumped off the Brooklyn Bridge this actually hap-
             pened and walked away unknown and forgotten
             into the ghostly daze of Chinatown soup alley
             ways & firetrucks, not even one free beer,
      who sang out of their windows in despair, fell out of
             the subway window, jumped in the filthy Pas-
             saic, leaped on negroes, cried all over the street,
             danced on broken wineglasses barefoot smashed
             phonograph records of nostalgic European
             1930s German jazz finished the whiskey and
             threw up groaning into the bloody toilet, moans
             in their ears and the blast of colossal steam
             whistles,
      who barreled down the highways of the past journeying
             to each other's hotrod-Golgotha jail-solitude
             watch or Birmingham jazz incarnation,
      who drove crosscountry seventytwo hours to find out
             if I had a vision or you had a vision or he had
             a vision to find out Eternity,
      who journeyed to Denver, who died in Denver, who
             came back to Denver & waited in vain, who
             watched over Denver & brooded & loned in
             Denver and finally went away to find out the
             Time, & now Denver is lonesome for her heroes,
      who fell on their knees in hopeless cathedrals praying
             for each other's salvation and light and breasts,
             until the soul illuminated its hair for a second,
      who crashed through their minds in jail waiting for
             impossible criminals with golden heads and the
             charm of reality in their hearts who sang sweet
             blues to Alcatraz,
      who retired to Mexico to cultivate a habit, or Rocky
             Mount to tender Buddha or Tangiers to boys
             or Southern Pacific to the black locomotive or
             Harvard to Narcissus to Woodlawn to the
             daisychain or grave,
      who demanded sanity trials accusing the radio of hyp
             notism & were left with their insanity & their
             hands & a hung jury,
      who threw potato salad at CCNY lecturers on Dadaism
             and subsequently presented themselves on the
             granite steps of the madhouse with shaven heads
             and harlequin speech of suicide, demanding in-
             stantaneous lobotomy,
      and who were given instead the concrete void of insulin
             Metrazol electricity hydrotherapy psycho-
             therapy occupational therapy pingpong &
             amnesia,
      who in humorless protest overturned only one symbolic
             pingpong table, resting briefly in catatonia,
      returning years later truly bald except for a wig of
             blood, and tears and fingers, to the visible mad
             man doom of the wards of the madtowns of the
             East,
      Pilgrim State's Rockland's and Greystone's foetid
             halls, bickering with the echoes of the soul, rock-
             ing and rolling in the midnight solitude-bench
             dolmen-realms of love, dream of life a night-
             mare, bodies turned to stone as heavy as the
             moon,
      with mother finally ******, and the last fantastic book
             flung out of the tenement window, and the last
             door closed at 4. A.M. and the last telephone
             slammed at the wall in reply and the last fur-
             nished room emptied down to the last piece of
             mental furniture, a yellow paper rose twisted
             on a wire hanger in the closet, and even that
             imaginary, nothing but a hopeful little bit of
             hallucination
      ah, Carl, while you are not safe I am not safe, and
             now you're really in the total animal soup of
             time
      and who therefore ran through the icy streets obsessed
             with a sudden flash of the alchemy of the use
             of the ellipse the catalog the meter & the vibrat-
             ing plane,
      who dreamt and made incarnate gaps in Time & Space
             through images juxtaposed, and trapped the
             archangel of the soul between 2 visual images
             and joined the elemental verbs and set the noun
             and dash of consciousness together jumping
             with sensation of Pater Omnipotens Aeterna
             Deus
      to recreate the syntax and measure of poor human
             prose and stand before you speechless and intel-
             ligent and shaking with shame, rejected yet con-
             fessing out the soul to conform to the rhythm
             of thought in his naked and endless head,
      the madman bum and angel beat in Time, unknown,
             yet putting down here what might be left to say
             in time come after death,
      and rose reincarnate in the ghostly clothes of jazz in
             the goldhorn shadow of the band and blew the
             suffering of America's naked mind for love into
             an eli eli lamma lamma sabacthani saxophone
             cry that shivered the cities down to the last radio
      with the absolute heart of the poem of life butchered
             out of their own bodies good to eat a thousand
             years.

                          II

      What sphinx of cement and aluminum bashed open
             their skulls and ate up their brains and imagi-
             nation?
      Moloch! Solitude! Filth! Ugliness! Ashcans and unob
             tainable dollars! Children screaming under the
             stairways! Boys sobbing in armies! Old men
             weeping in the parks!
      Moloch! Moloch! Nightmare of Moloch! Moloch the
             loveless! Mental Moloch! Moloch the heavy
             judger of men!
      Moloch the incomprehensible prison! Moloch the
             crossbone soulless jailhouse and Congress of
             sorrows! Moloch whose buildings are judgment!
             Moloch the vast stone of war! Moloch the stun-
             ned governments!
      Moloch whose mind is pure machinery! Moloch whose
             blood is running money! Moloch whose fingers
             are ten armies! Moloch whose breast is a canni-
             bal dynamo! Moloch whose ear is a smoking
             tomb!
      Moloch whose eyes are a thousand blind windows!
             Moloch whose skyscrapers stand in the long
             streets like endless Jehovahs! Moloch whose fac-
             tories dream and croak in the fog! Moloch whose
             smokestacks and antennae crown the cities!
      Moloch whose love is endless oil and stone! Moloch
             whose soul is electricity and banks! Moloch
             whose poverty is the specter of genius! Moloch
             whose fate is a cloud of sexless hydrogen!
             Moloch whose name is the Mind!
      Moloch in whom I sit lonely! Moloch in whom I dream
             Angels! Crazy in Moloch! Cocksucker in
             Moloch! Lacklove and manless in Moloch!
      Moloch who entered my soul early! Moloch in whom
             I am a consciousness without a body! Moloch
             who frightened me out of my natural ecstasy!
             Moloch whom I abandon! Wake up in Moloch!
             Light streaming out of the sky!
      Moloch! Moloch! Robot apartments! invisible suburbs!
             skeleton treasuries! blind capitals! demonic
             industries! spectral nations! invincible mad
             houses! granite cocks! monstrous bombs!
      They broke their backs lifting Moloch to Heaven! Pave-
             ments, trees, radios, tons! lifting the city to
             Heaven which exists and is everywhere about
             us!
      Visions! omens! hallucinations! miracles! ecstasies!
             gone down the American river!
      Dreams! adorations! illuminations! religions! the whole
             boatload of sensitive bullshit!
      Breakthroughs! over the river! flips and crucifixions!
             gone down the flood! Highs! Epiphanies! De-
             spairs! Ten years' animal screams and suicides!
             Minds! New loves! Mad generation! down on
             the rocks of Time!
      Real holy laughter in the river! They saw it all! the
             wild eyes! the holy yells! They bade farewell!
             They jumped off the roof! to solitude! waving!
             carrying flowers! Down to the river! into the
             street!

                          III

      Carl Solomon! I'm with you in Rockland
             where you're madder than I am
      I'm with you in Rockland
             where you must feel very strange
      I'm with you in Rockland
             where you imitate the shade of my mother
      I'm with you in Rockland
             where you've murdered your twelve secretaries
      I'm with you in Rockland
             where you laugh at this invisible humor
      I'm with you in Rockland
             where we are great writers on the same dreadful
             typewriter
      I'm with you in Rockland
             where your condition has become serious and
             is reported on the radio
      I'm with you in Rockland
             where the faculties of the skull no longer admit
             the worms of the senses
      I'm with you in Rockland
             where you drink the tea of the breasts of the
             spinsters of Utica
      I'm with you in Rockland
             where you pun on the bodies of your nurses the
             harpies of the Bronx
      I'm with you in Rockland
             where you scream in a straightjacket that you're
             losing the game of the actual pingpong of the
             abyss
      I'm with you in Rockland
             where you bang on the catatonic piano the soul
             is innocent and immortal it should never die
             ungodly in an armed madhouse
      I'm with you in Rockland
             where fifty more shocks will never return your
             soul to its body again from its pilgrimage to a
             cross in the void
      I'm with you in Rockland
             where you accuse your doctors of insanity and
             plot the Hebrew socialist revolution against the
             fascist national Golgotha
      I'm with you in Rockland
             where you will split the heavens of Long Island
             and resurrect your living human Jesus from the
             superhuman tomb
      I'm with you in Rockland
             where there are twenty-five-thousand mad com-
             rades all together singing the final stanzas of the Internationale
      I'm with you in Rockland
             where we hug and kiss the United States under
             our bedsheets the United States that coughs all
             night and won't let us sleep
      I'm with you in Rockland
             where we wake up electrified out of the coma
             by our own souls' airplanes roaring over the
             roof they've come to drop angelic bombs the
             hospital illuminates itself imaginary walls col-
             lapse O skinny legions run outside O starry
             spangled shock of mercy the eternal war is
             here O victory forget your underwear we're
             free
      I'm with you in Rockland
             in my dreams you walk dripping from a sea-
             journey on the highway across America in tears
             to the door of my cottage in the Western night

So let it be written. So let it be done

"que as reuniões, ditas políticas, sejam feitas na Arrábida em estado de nudez; que os edifícios que ultrapassem dois andares sejam lançados ao mar e liquefeitos para sempre; que cada palavra passe pelos olhos, pelas mãos, pelos pés, antes de passar pela boca; que os homens de todos os meios também se dispam e, na mais ensolarada hora do dia, lavem braços, axilas, cabelos, sexos, e mutuamente se tomem nos braços e ofereçam as peles perfumadas, que os sotaques e as maneiras de falar subam nas bocas e cheguem a alguém e dêem a todos a mesma língua perfeita."


-"Uma data em cada mão, Livro de Horas I" - Maria Gabriela Llansol

o Mal-estar da Civilização #8

«Na hora de mais frequência nas ruas, quando a espessa malha da multidão se cruza evitando-se habilidosamente, incansavelmente artista em não chocar os seus guarda-chuvas, os seus carregos de caixas de cartão vazias, podemos meditar na desordem como numa consequência do ritmo de parentesco. Vemos de súbito toda essa gente, vizinha no seu tempo, nos seus desejos, na sua cidade, parecer explodir em direcções diferentes, procurando ignorar-se e precipitando-se nos intervalos livres de um passeio, duma praça. E se aproximássemos a nossa observação até ao nível das suas opiniões notaríamos que elas dependem mais da oposição ao que lhes é idêntico, do que resultam da lógica dos seus interesses. A desordem é a sensibilidade da limitação.»

Agustina Bessa Luís, "Conversações com Dmitri e outras fantasias", Na Regra do Jogo, 1979

estou com tanta fome

que estou capaz de roer os cantinhos do doutor fausto.

Este livro é precioso

"Seguindo o meu olhar até à vela, há sempre um espaço subterrâneo, uma fala que perscrute a sua boca aberta. Baixo os olhos sobre as claridades cintilantes, enamoradas, visualizo um volume que, na minha língua, deve ter um nome. Procuro então um outro volume para que não encontro palavras, ou superfície e imagem: água livre, nem de rio, nem de mar, nem de lago, nem de nevoeiro, água repleta de silêncio no momento do fogo, ou talvez clima vulcânico no centro das terras. Palavras sobrepostas, de múltiplas línguas, voltam à unidade, é a explosão do nascimento do tempo. É o seu princípio de fuga estelar no seio das criaturas. Levanta-se como uma brisa, sua descrição é impensável para além de uma meditação de neblina. É uma visão de deleite tão intenso, que fios de água escorrem por entre o fogo que é circundante e leve. Ali estão compreendidos os seres vivos, desde o início dos séculos ao fim carreiras mortais, e sobre eles os seres mortos não se distinguem da palpitação consumitiva. Meus companheiros vêem, alguém vem por mim, a quem eu cerro as pálpebras; acordo abrindo outros olhos
nessa paisagem informe, não ouso procurar um rosto; mil feições se ocultaram no dilúvio da água_______


e o amor - e os amados - esperam________________


-"Uma data em cada mão, Livro De Horas I" - Maria Gabriela Llansol

o nosso statement

Having guts always works out for me

eu dava-te, tu mereces, mas eu não tenho dinheiro

12.1

«Deus te livre, leitor, de uma idéia fixa.»

Júlia Hansen, Cantos de Estima, São Paulo (2009)

uma dica

a livreira gostou tanto que até ficou com a lagriminha no canto do olho

os amigos do facebook não são amigos do facebook.

The cold north wind knows
He blows forcefully
The more the wind blows
The more tightened we’ll be

Isn’t it nice
With some warmth
We only reveal ourselves
And change ourselves
When we’re sheltered

Hanne Hukkelberg

electrocardioTrama #2 (ou a actividade poética do coração)

.

«Quando leres isto, eu que era visível, serei invisível,

Agora és tu, concreto, visível, aquele que me lê, aquele que me procura,
Imagino como serias feliz se eu estivesse a teu lado e fosse teu companheiro,
Sê tão feliz como se eu estivesse contigo. (Não penses que não estou agora junto a ti.)»

boa noite

nota

andei sem telemóvel durante 3 dias. nesse período fui incumbida de tomar de assalto uma mancheia de lápis, roubo que não pude levar a cabo dado que apenas recebi as instruções já com dois dias de atraso.
no entanto, estou em crer que não seria capaz de cometer o delito: da única vez que acompanhei um bando de gatunos num hipermercado vi-os serem apanhados mesmo à saída (e até hoje estou convencida que foram as minhas bochechas muito vermelhas - ou talvez a minha cara toda - que os denunciaram).

querido diário

quando eu e o Ricardo decidimos ser produtivos verifica-se que se resolvem uma série de situações pendentes, se tratam de mais assuntos, se arrumam mais livros, se fala com mais editoras, se colocam mais posts decentes no blog, fica tudo mais limpinho e direitinho...

...mas é tão chato.

Prendas do outro lado do oceano

E o humilde livreiro não consegue escrever mais nada a não ser "OBRIGADO C."
obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado obrigado...

Le Subissement 2

"O fogo abraça-te,
sem que isso exprima
o amor
com que sonhas.
As árvores, não prefiro nenhuma,
amo-as a todas.
A terra, amo-a
de maneira diferente,
ou talvez da mesma maneira,
com uma ligeira diferença
que me desorienta.
Mas, em matéria de natureza,
sinto-me cada vez menos
estrangeira
e tento reconstruir
uma linguagem
cheia de significação
que situe as árvores e o solo,
reciprocamente,
nas suas diferenças.
Uma árvore é uma árvore,
o solo é o solo,
a mesma energia
está por todo o lado,
mas a forma, a cor,
o tangível,
o instante de repouso
é o fruto do tempo que corre."


-"Uma data em cada mão, Livro de Horas I" - Maria Gabriela Llansol

com cinco letrinhas apenas

“Passado pouco tempo sobre este episódio, Hume tornou-se para ele o mais pérfido dos intriguistas, empenhado em arruinar-lhe o sustento e a honra. Nas mudas trocas de olhos que exprimem, na Nouvelle Heloïse, a harmonia das almas vê ele agora ameaças. Num ambiente hostil, forçado pela angústia a um constante trabalho de interpretação, a mínima alteração notada no comportamento do seu interlocutor é para ele um indício de que o outro participa na TRAMA montada contra ele. ‘Viver no mundo da perseguição’, escreve Starobinski, ‘significa, para Jean-Jacques, sentir-se preso nas malhas de uma rede de sinais cruzados’.”

W. G. Sebald, «J’aurai voulu que ce lac eût été l’Océan…», in O Caminhante Solitário, Lisboa, Editorial Teorema, 2009, p.58.

este excerto veio de frigorífico

temos 1713 amigos no Facebook

e onde é que eles estão, hum?

como é poesia não faz mal ou «não batam mais no miúdo»

APROVAÇÕES E LICENÇAS
PUBLICADAS NAS EDIÇÕES CAMONIANAS EM PORTUGUÊS,
ANTERIORES À CRIAÇÃO DA REAL MESA CENSÓRIA

(1572 - 1749)

I
Os Lusíadas. Lisboa, António Gonçalves, 1572. Ed. Ee.

Vi por mandado de Santa e Geral Inquisição estes dez Cantos dos Lusíadas de Luís de Camões, dos valerosos feitos em armas que os portugueses fizeram em Àsia e Europa, e não achei neles cousa algua escandalosa, nem contrária à fé e bons costumes; somente me pareceu que era necessário advertir os lectores que o Autor, pera encarecer a dificuldade da navegação e entrada dos Portugueses na Índia, usa de ua ficção dos Deuses dos Gentios. E ainda que Sancto Augostinho nas suas Retractações se retracte de ter chamado nos livros que compôs De Ordine às Musas «Deusas», todavia, como isto é Poesia e fingimento, e o Autor como poeta não pretenda mais que ornar o estilo poético, não tivemos por inconveniente ir esta fábula dos Deuses na obra, conhecendo-a por tal e ficando sempre salva a verdade de nossa sancta fé, que todos os Deuses dos Gentios sam demónios. E por isso me pareceu o livro digno de se imprimir, e o Autor mostra nele muito engenho e muita erudição nas ciências humanas. Em fé do qual assinei aqui. - Frei Bartholomeu Ferreira.

a phaidon é definitivamente

uma editora muito sexy.

há uns anos valentes que não nos sentávamos

em família
em frente à tv
com o miúdo entretido a jogar qualquer coisa
e restante irmandade - quem é este?

então não aparece o nome outra vez?

epá eu vi há bocado mas já não me lembro.

Isto por causa do documentário sobre o Manuel Hermínio Monteiro que passou na RTP2 no Sábado à noite.
(e ainda aprendi que quem com ele privou lhe chamava Cesariny em vez de Cééésariny (se / sé), mas também já aprendi a dizer mestrado e não resisto ao méééstrado)

a culpa é do scanner

Daniel Mordzinski
Os Rostos da Escrita - Fotografias de Escritores de Língua Portuguesa e Latino-Americanos

entretanto

esta semana

Vamos ter um concerto não menos que espectacular com Maria Côrte na harpa celta e Miguel Gelpi no contrabaixo. Há também alguns rumores acerca da participação de um ou dois intérpretes cujos nomes não podemos revelar...

Esta quinta (29 de Outubro), cá em cima, pelas 21h30. A entrada custa €3,00.

atelier estrambótico para crianças na Trama

ANIMALÁRIO UNIVERSAL DO PROFESSOR REVILLOD
Atelier estrambótico para crianças 4 - 8 anos

14 Novembro | sábado | 11h00

Vem descobrir o mirabolante universo do Animalário Universal do Professor Revillod, onde existem os mais extraordinários animais: um tigre com corpo de vaca e cabeça de galinha ou um estrambótico hipopótamo com corpo de pulga e rabo de peixe. Neste atelier, vamos explorar as diferentes combinações de animais, inventar o nosso próprio animal e responder a um sem-número de perguntas: Que som fará? Onde vive? O que come? Como se movimenta? São 45 minutos de imaginação e contínua interacção, orientados por Susana Alves.

A participação é livre e podes trazer o pai, a avó, o vizinho, a amiga ou o irmão... Aparece e aprende, divertindo-te!

Duração: 50 minutos

há por aqui coisas tão munitas

A palavra «polémica» emigrou da arte da guerra - ou, melhor, da estratégia e fortificação. Aí significava os dispositivos sólidos e artificiais de combate - os estratagemas. Num movimento metafórico, como o das aves de arribação (que vão de uma riba a outra), aninhou-se depois na controvérsia teológica, na dialéctica, e na literatura.

Vitorino Nemésio no Prefácio do livro As Grandes Polémicas Portuguesas, Verbo, 1964 (2 vol).

Retrato de Família #6

Luiz P. Karamazov (1925-2008)

"Tive dois ameaçozitos. De um ameaço salvou-me o Cesariny e o Carlos. De repente estive para me mandar para dentro de água…"