Às vezes penso que era só fazer camas num hotel, servir cafés numa esplanada, ler livros ao fim do dia, ver uns filmes de vez em quando. Está feito, é uma vida. Não tenho que me justificar, bem sei. Acontece que não conseguia adormecer por causa disto, deste impasse, desta indecisão, e o que agora escrevo é ensaiado, linha a linha. Como uma nota de suicídio. (Será que hoje, antes de cortar os pulsos ou enfiar a cabeça no forno, se deixa um post num blogue qualquer?) Uma pessoa passa a vida toda em busca de compromissos e um dia descobre que nunca mais terá força para se libertar. Quer, mas não pode. Este blogue é isso, o compromisso em que amanheço reclusa. Sendo assim, 'tá no ir.
